Manuscritos

Neruda tímido

2011-04-03T19:28:00.007-03:00

"A timidez é uma condição estranha da alma, uma categoria e uma dimensão que se abre para a solidão. Também é um sofrimento inseparável, como se a gente tivesse duas epidermes, e a segunda pele interior se irritasse e se contraísse diante da vida."

(Pablo Neruda no livro de memórias "Confesso que vivi". Pág. 44)

Eu deveria estar lendo vários outros textos pra faculdade, mas não resisti quando ganhei esse lindo presente. E que surpresa ao descobrir que o "poeta do povo" Pablo Neruda - ou Neftalí Ricardo Reyes Basoalto - foi um adolescente extremamente tímido, que fugia das meninas, trocava de calçada para não cumprimentar conhecidos, e entrava mudo e saía calado, sem dizer bom-dia ou tchau. má educação? esquisitice? só quem sofre ou já sofreu de timidez entende.

Duras

2011-01-13T19:06:00.007-02:00

"Ele diz:

- O sol está ao nível do mar.

Uma poça de sol surgiu na parede do quarto, vem de debaixo da porta de entrada, é grande como uma mão, treme sobre a pedra da parede. A poça vive apenas alguns segundos. Seu desaparecimento é brutal, é arrancada da parede à sua própria velocidade, a da luz. Ele diz:

- O sol se foi, chegou e acabou como nas prisões.

Ela volta a colocar a seda preta no rosto. Ele não sabe mais nada, nem do rosto nem do olhar. Ela chora em leves soluços. Diz: Não é nada, é a emoção. Depois manda que a pronuncie com os próprios lábios sem nenhuma interrogação, sem objetivo: Emoção. "

(trecho de "olhos azuis cabelos pretos")

começo 2011 apaixonada pelo texto de Marguerite Duras, primeiro com "O Amante", e agora com esse belo romance.

yo quiero volar

2010-08-02T00:02:00.002-03:00

http://www.kioskerman.com.ar/

vinho e poesia

2010-07-18T23:11:00.017-03:00

vinho e poesia juntos

tudo num gole só

quem precisa de tanta sensibilidade num domingo à noite?

largue desses livros e vá dormir, menina

que amanhã é dia

e a semana te atropela

não tem Neruda que dê jeito

não tem Vinicius que te sustente

beba teu leite e deite

nada de Maiakóvski ou Florbela

deixe a Emily na cabeceira

beba teu leite e deite

que a noite passa

que o vinho passa

e o choro seca

sim, menina, o choro seca

Sob o céu de Saigon

2010-07-17T13:20:00.002-03:00

"(...) E então como se um anjo de asas de ouro filigranado rompesse de repente as nuvens chumbo e com seu saxofone de jade cravejado de ametistas anunciasse aos homens daquela rua e daquele sábado à tarde naquela cidade a irreversibilidade e a fatalidade da redondeza das esquinas do mundo - ele olhou para ela e ela olhou para ele.

Ele sorriu para ela, sem ter o que dizer. Ela também sorriu para ele. Mas disse, a moça disse:

- Parece Saigon, não?

- O quê? - ele perguntou sem entender.

Ela apontou para cima:

- O céu. O céu parece Saigon.

Surpreso, e meio bobo, ele perguntou:

- E você já esteve em Saigon?

- Nunca - ela sorriu outra vez. - Mas não é preciso. Deve ser bem assim, você não acha?

- O quê? - ele, que era meio lento, tornou a perguntar.

- O céu - ela suspirou. - Parece o céu de Saigon.

Ele sorriu também outra vez. E concordou:

- Sim, é verdade. Parece o céu de Saigon.

Nesse momento - dizem que cabe aos homens esse gesto, e eles eram mesmo meio antigos - talvez ele tenha pensado em oferecer um cigarro a ela, em perguntar se já tinha visto aquele filme, se queria tomar um café no Ritz, até mesmo como ela se chamava ou alguma outra dessas coisas meio bestas, meio inocentes ou terrivelmente urgentes que se costuma dizer quando um desses rapazes e uma dessas moças ou qualquer outro tipo de pessoa, e são tantos quantas pessoas existem no mundo, encontram-se de repente e por alguma razão, sexual ou não, pouco importa se por alguns minutos ou para sempre, tanto faz, por alguma razão essas pessoas não querem se separar. Mas como ele era mesmo sempre um tanto lento, não perguntou coisa alguma, não fez convite nenhum. Nem ela. Que lenta não era, mas apenas distraída. (...)"

Trecho do conto "Sob o céu de Saigon", do Caio F.. Achei no livro "Ovelhas Negras", que eu "roubei" de um amigo dia desses. Difícil vai ser devolver esse livro. O conto completo, e outros, você encontra aqui.

Exatamente agora

2010-07-04T14:37:00.007-03:00

Tem alguém morrendo exatamente agora, acordou pensando. Levantou bruscamente, coisa que só faz quando está atrasado. Mas era domingo. Abriu a geladeira, lembrou que só tinha água e gelo. Serviu um copo. Podia ter pensado: tem alguém nascendo agora. Mas não pensou. Nesses 42 anos de existência, nunca tivera medo da morte, constatou naquele minuto com o copo metade cheio metade vazio na mão. Mas acordar com aquele pensamento numa manhã de domingo lhe causou um frio na espinha. A casa parecia mais escura que de costume naquela manhã, os móveis mais imóveis, e a cama de casal ameaçadoramente grande.

Não teve alternativa: vestiu um moletom e saiu. Era outono, as árvores já mostravam seu desapego às folhas. Outono nada mais é que tempo de morte, pensou. Sentou no banco da praça e viu a vizinhança acordar lentamente. Os primeiros fregueses saíam da padaria com pães quentinhos. Jovens bem dispostos com mochilões se preparavam para pegar uma trilha, enquanto senhores com mais de 60 se encontravam na praça para jogar dominó. Pensou se chegaria aos 60. Achou um luxo. Mais luxo ainda seria chegar aos 60 com alguém com quem jogar qualquer jogo que fosse.

O carro acabou de se estraçalhar no poste. O coração parou de bater. A navalha foi a sua salvação. O feto parou de nadar. A terra carregou a cama e o casal. A onda acabou de tragar o bote. Tem alguém prestes a morrer. Alguém está terminando agora. E por que não ele? Por que ficar no meio do caminho? Assistir vida e morte se cruzarem e continuar nessa meia-vida, meia-morte, esqueleto sozinho ambulante, olhando dois esqueletos se beijando na praça, quatro esqueletos jogando dominó, cinco esqueletos indo à praia e ele ali, esqueleto sozinho, pronto a desvanecer a qualquer minuto, exatamente agora.

Mas a bendita nunca chegou pra ele. E ele não teria o despautério de antecipar o final, não lhe cabia este papel. O frio na espinha, naquela manhã, podia ser um sinal. Resolveu procurar outros. Foi caminhando e, quando se deu conta, estava na entrada do Bosque da Paz, o agradável bosque que circundava o bairro. Para onde olhava, via morte. As folhas murchas no chão eram o primeiro sinal para qualquer esqueletinho, mas ele foi além. Viu um ninho de bem-te-vis destruído. Os ovos estraçalhados. Um rato esmagado. Um pássaro azul devorando uma minhoca. Um homem com uma faca. Parou. Uma faca sangrenta. Alguém estava morrendo naquele exato minuto. Ou já teria morrido no minuto anterior? Não ouviu berros nem gemidos. O homem guardava a ferramenta com calma. No chão, um corpo pequeno vestido de branco. Branco manchado de sangue. Folhas mortas vermelhas de sangue.

Ele podia (ou devia?) gritar. Denunciar o assassino. Socorrer a vítima, talvez com vida. Mas nada fez a não ser ficar sentado, posição em que passei a maior parte da vida naquela repartição quase insuportável, pensou. Não se moveu. Não que tivesse medo da morte, só não queria se envolver. Não lhe cabia esse papel. Virou pedra, imóvel, sem nada sentir. Até que o outro se foi, calmamente, sem medo de ser apanhado.

Ele, então, de pedra virou homem, esqueleto ambulante outra vez. Seguiu o caminho de volta, sem olhar pra trás. Não teve curiosidade de ver como o pequeno corpo ficou, todo cortado. Ou seria apenas um corte, um profundo e certeiro corte?

Voltou para a cama, era domingo de outono e fazia frio. E ela, tão grande, até que o acolhia bem. Ligou a TV. Começou a Fórmula 1, e ele adormeceu ao som de Galvão Bueno. MENINA ENCONTRADA MORTA A FACADAS NO BOSQUE DA PAZ, ouviu ao longe. Na TV. O mundo é tão violento, constatou deitado na cama grande. A cada minuto acontece uma desgraça. Tem alguém morrendo exatamente agora, desligou a TV. E por que não eu?, adormeceu novamente.

*Escrito à luz de velas durante a semana caótica das chuvas no Rio, e trabalhado na oficina de contos com o escritor João Paulo Vaz. Obrigada João.

2010-05-03T20:20:00.002-03:00

dor de cabeça constante

será um tumor

ou uma idéia brilhante?

Metamorfose

2010-04-21T16:14:00.005-03:00

Acontece que me encontro diferente. Como se dormisse em mim e acordasse em outro alguém. Encontro uma peça estranha, que não estava na embalagem mas que devo encaixar em algum lugar. E não tem manual de instruções, não! E todo o mundo pensa que sou eu, porque está em mim, mas eu sei que não sou. Sei que JAMAIS faria isso e começo a achar que talvez tenha sido abduzida, não sei... E começo a pensar numa forma de tirar o intruso de mim, de dar um fim... Mas chega uma hora que não tem mais jeito, o parasita já se instalou aqui dentro e quando percebo, já ando, falo, sorrio, escrevo de outro jeito. Diferente, sabe? Diferente da época da escola, dizem os amigos. Diferente de quando era criança, diz mamãe. Diferente de como eu te conheci, diz ele. Mas ainda sou eu, juro! Ainda sinto-me eu. São apenas reparações internas, não me leve a mal. Só retirei alguns parafusos excedentes e coloquei o triplo no lugar. Mas ainda sou eu, de uma época diferente, com uma outra idade...

Não me reconhece? Não fomos apresentados?

Ah, sim, desculpe-me!

Prazer, sou a multiplicidade.

— Perdoe-me se eu me apresentar novamente a cada cinco minutos?

Texto velho, até meio bobo, penso hoje.

Publicado no Jornal Literário Plástico Bolha nº 23 - agosto/setembro de 2008

http://jornalplasticobolha.com.br/pb23/texto6.html

Saudade

2010-04-17T16:35:00.001-03:00

Saiba,

às vezes

a ausência da tua presença

me assalta

e quase me rouba umas lembranças boas...

umas memórias caras..

justamente aquelas que me farão mais falta.

Publicado no Jornal Literário Plástico Bolha nº 13 - Junho de 2007

http://jornalplasticobolha.com.br/pb13/texto17.htm

Retrô

2010-04-15T01:39:00.004-03:00

Já que não consigo escrever nada novo, resolvi postar aqui alguns textos antigos que estão espalhados por aí, e que foram publicados em blogs que hoje não existem devido ao meu complexo de perfeição. Relendo os textos agora, penso sem falsa modéstia: "nem eram tão ruins assim" :)

[preciso]

preciso

um verso perfeito

refeito

que feito

uma garça

se esgaça

e faz tanta graça

e pirraça

que como criança

não cansa

descansa

levanta

e agacha

e corre

e me solta um sorriso

e some

no seu paraíso

um verso perfeito

preciso

não lembro quando foi escrito, mas foi publicado no jornal literário Plástico Bolha nº 17 em outubro de 2007:

http://jornalplasticobolha.com.br/pb17/texto21.htm

Liniers, sempre

2010-04-07T00:15:00.002-03:00

2010-02-12T19:46:00.009-02:00

medo-de-quê?, ele diz

- medo-de-ti

- de-mim?

- de-mim.

- medo-do-medo, sabe?

- teu medo não me intimida

- tua coragem é minha covardia

- você é boa demais pra mim...

eu sou boa?

eu sou boa

eu sou boba d+

por ti

- sabia

nostalgia

2009-12-23T11:02:00.005-02:00

"eu quis o perigo

e até sangrei sozinho

entenda:

assim pude trazer você de volta pra mim

quando descobri

que é sempre só você

que me entende do início ao fim

e é só você que tem a cura pro meu vício de insistir

nessa saudade que eu sinto

de tudo que eu ainda não vi"

(Índios - Renato Russo)

{coisa boa voltar a ouvir Legião depois de tanto tempo

sinto o cheiro, o gosto da adolescência

e as letras ainda me impactam

por vezes com um sentido mudado

por vezes ainda com o mesmo sentido}

complexo de perfeição

2009-07-20T03:01:00.010-03:00

"Once I wanted to be the greatest

Two fists of solid rock

With brains that could explain

Any feeling

(...)

Once I wanted to be the greatest

No wind or waterfall could stall me

And then came the rush of the flood

Stars of night turned deep to dust"

(Cat Power)

porque não podia errar, não agiu. estática permaneceu enquanto ele se afastava com as malas. porque qualquer lágrima seria uma prova de fragilidade, ela permaneceu sorrindo. pois certa vez ouviu que o sorriso era o cartão de visita dos vencedores. porque sabia que se dissesse "eu também te amo" ele um dia a machucaria, exatamente como fizeram com sua mãe, irmã e tia. porque não suportava seu cachorro e seu hábito de acordar tarde, não disse nada para que nada no seu mundo perfeito mudasse. porque não aguentaria dividir seu tempo e sua intimidade com um estranho, que apesar de todos esses anos, não passava de um estranho que a supreendia com um gostos bizarros e comentários idiotas, que até então não poderiam vir de um estranho tão inteligente e que ela julgava conhecer tão bem. porque jogar-se num precipício sem enxergar o fundo era coisa pra loucos, e ela é uma pessoa bem normal. porque não queria dividir seu último pedaço de pizza nem abrir mão de ficar sozinha (apenas com um livro) num sábado à noite, não agiu. porque tinha alergia a jóias e bijouterias, uma aliança era algo que não cabia. e agora esse redemoinho no peito e o teto cada vez mais perto e essa vontade de gritar saindo não-sei-de-onde nem por quê. pois agiu tão perfeitamente, foi tudo tão milimetricamente calculado, que agora não conseguia entender o que havia saído errado. por que a visão daquele estranho que tinha um cachorro chato e gostos bizarros se afastando era tão inexplicavelmente dolorosa, como se sua vida não coubesse mais ali, como se o mundo tivesse saído do lugar e ela não tivesse mais pra onde ir? mas porque não podia errar, não agiu. e quase passou desapercebida uma lágrima que ela enxugou logo na nascente, exceto por um ambulante que a observava e deu um sorriso compreensivo, um gesto delicado que dizia algo como "tá tudo bem, pode chorar, é normal..." mais um segundo daquele olhar e ela desabaria. mas porque estava quase atrasada e atrasos são intoleráveis, ela partiu. o estranho seguia em caminho oposto, sem desconfiar que ali batia o que chamavam de coração. um suscetível e imperfeito coração. somente ela, e o ambulante, descobriram o grave segredo naquela tarde na estação.

stop motion

2009-07-14T08:36:00.000-03:00

ok, a idéia desse blog não era ser tão audiovisual assim, mas é que eu simplesmente tô apaixonada por esse clipe todo feito em stop motion ;-)
a música é uma delícia também.
em se tratando de internet, o clipe nem é novo (início de 2009), mas bem, quem disse que esse blog só tem que ter novidade?
daqui a pouco eu posto Cartola e ninguém tem nada com isso! ;-)

ainda sobre a técnica de stop motion, tem esse outro vídeo soberbo do artista Blu:

a minha favorita (e de muita gente)

2009-07-07T11:50:00.000-03:00

Rio?

2009-07-06T00:57:00.006-03:00

dia desses um amigo estrangeiro me falou dum encontro que teve na praia de Copacabana. estava ele parado no calçadão, quando um rapaz se aproximou e puxou papo. no meio da conversa, o rapaz, que veio do interior do Nordeste, disse:

"na minha cidade eu não tinha emprego, nem dinheiro. vim pro Rio de Janeiro achando que as coisas iam mudar. não mudou nada. mas quando eu olho pra esse mar eu não consigo ficar triste"

Vincent Cassel, um francês apaixonado pelo Brasil, deu a seguinte declaração na sua última visita no mês passado:

"Não sou como aquelas pessoas que pensam que 'todo mundo está feliz, todo mundo quer dançar', como diz a música da Xuxa. Mas acho que aqui vocês têm uma mistura de alegria, felicidade e tristeza, sentimentos que estão sempre juntos. É isso que se chama poesia."

eu ainda estou tentando entender essa cidade, e quem sabe, esse país, tão enorme e diverso. mas confesso que nos últimos dias nem a paisagem deslumbrante que observo da Avenida Niemeyer tem aliviado o aperto no peito. o Rio, pra mim, tem se tornado cada vez mais cinzento. e não tô falando do nublado constante, que particulamente me angustia. falo da falta de um horizonte. falo da fila indiana em que caminhamos, empurrando uns aos outros para um precipício na Niemeyer. rezando para encontrar uma raiz no meio da queda, rezando para não cair nas pedras, rezando para que o mar não nos trague.

numa dessas conversas de ônibus, ouvi um menino de uns 3 anos comentar empolgado no colo do pai:

"o mar, papai! olha o mar!"

para em seguida indagar, surpreso, como se fosse o maior absurdo do mundo:

"o mar tá sujo! olha lá, o mar tá sujo! quem sujou o mar, papai?"

e o pai insensato respondeu: "não sei"

deveria ter dito: "foi a gente, meu filho."

sobre dragões

2009-06-20T19:08:00.005-03:00

"Só quem já teve um dragão em casa pode saber como essa casa parece deserta depois que ele parte. Dunas, geleiras, estepes. Nunca mais reflexos esverdeados pelos cantos, nem perfume de ervas pelo ar, nunca mais fumaças coloridas ou formas como serpentes espreitando pelas frestas de portas entreabertas. Mais triste: nunca mais nenhuma vontade de ser feliz dentro da gente, mesmo que essa felicidade nos deixe com o coração disparado, mãos úmidas, olhos brilhantes e aquela fome incapaz de engolir qualquer coisa. A não ser o belo, que é de ver, não de mastigar, e por isso mesmo também uma forma de desconforto. No turvo seco de uma casa esvaziada da presença de um dragão, mesmo voltando a comer e a dormir normalmente, como fazem as pessoas banais, você não sabe mais se não seria preferível aquele pantanal de antes, cheio de possibilidades - que não aconteciam, mas que importa? - a esta secura de agora. Quando tudo, sem ele, é nada.

(...)

Os dragões não permanecem. Os dragões são apenas a anunciação de si próprios. Eles se ensaiam eternamente, jamais estréiam. As cortinas não chegam a se abrir para que entrem em cena. Eles se esboçam e se esfumam no ar, não se definem. O aplauso seria insuportável para eles: a confirmação de que sua inadequação é compreendida e aceita e admirada, e portanto - pelo avesso, igual ao direito - incompreendida, rejeitada, desprezada. Os dragões não querem ser aceitos. Eles fogem do paraíso, esse paraíso que nós, as pessoas banais, inventamos - como eu inventava uma beleza de artifícios para esperá-lo e prendê-lo para sempre junto a mim. Os dragões não conhecem o paraíso, onde tudo acontece perfeito e nada dói nem cintila ou ofega, numa eterna monotonia de pacífica falsidade. Seu paraíso é o conflito, nunca a harmonia."

trechos do conto "Os dragões não conhecem o paraíso", do livro homônimo de Caio Fernando Abreu, um virginiano que eu gostaria de ter conhecido.

pay attention

2009-05-21T01:04:00.000-03:00

metaforas são perigosas. o amor pode surgir de uma simples metáfora, disse o sr. Kundera.

tá anotado.

oração de madrugada de segunda-feira

2009-05-04T04:35:00.001-03:00

porque eu te sinto mesmo a 99 km de distância e meu corpo pede. que neste prelúdio de segunda-feira a angústia se vá. porque meu corpo pede que eu te sinta mesmo a 99 km de distância. que a madrugada seja breve como deve ser breve esse pesar. porque logo vem o dia e com ele todas as distrações que um dia deve ter. ônibus. telefone. trabalho. cobrador. gente nervosa. menos você. porque logo chega o sol e é dever seguir em frente. sempre em frente. para o Norte e avante. mesmo que o meu corpo te sinta a 99 km ao Sul. mesmo que o teu que o meu corpo peça. que o meu que o teu corpo chegue. peço que o dia acabe. e recomece. e continue. porque não há nada pior do que sentir a concreta ausência nesse instante suspenso entre o pretérito e o talvez. que a madrugada se desfaça, já que o sono até agora não o fez.

parecia a vida me dizendo: caia em si, tatuí

2009-05-02T16:00:00.000-03:00

tarde

2009-04-30T02:25:00.003-03:00

eu não me canso das tiras do Kioskerman.

sempre termino com um sorriso e um suspiro.

parce que moi je rêve...

2009-04-11T09:34:00.000-03:00

se nada der certo,

eu viro cínico

mas por ora, não

não me diga que o mundo é um moinho

não me mostre as suas sujeiras

não me diga que o amor é uma piada

de mau gosto

deixe o cinismo para os mais velhos

ainda somos tão jovens, meu bem

não me venha com desculpas hipócritas

com esse discurso de quem já perdeu tudo

e cultiva apenas amargas memórias

deixe o cinismo para os mais velhos

meu bem,

será que não vê o infinito nas linhas das mãos?

não notou a eternidade nos nossos joelhos?

e a verdade silenciosa que habita no sexo?

venha, deite aqui

deixe o cinismo para depois

para o amanhã que nunca chega

para quando tudo for saudade

deite

fique

que o agora é só presença

e o sonho é um beija-flor que não se cansa

sobre a solidão e seu remédio

2009-04-11T03:56:00.000-03:00

Lonely Girl - Tara McPherson

"Como seria preferível entender que somos sempre solidão e partir desta verdade"

(Rilke - Carta VIII - 1904 - "Cartas a um jovem poeta")

"O homem é dotado de razão; é a vida consciente de si mesma; tem consciência de si, de seus semelhantes, de seu passado e das possibilidades de seu futuro. Essa consciência de si mesmo como entidade separada, a consciência de seu prórpio e curto período de vida, do fato de haver nascido sem ser por vontade própria e de morrer antes daqueles que ama, ou estes antes dele, a consciência de sua solidão e separação, de sua impotência ante as forças da natureza e da sociedade, tudo isso faz de sua existência apartada e desunida uma prisão insuportável. Ele ficaria louco se não pudesse libertar-se de tal prisão e alcançar os homens, unir-se de uma forma ou de outra com eles, com o mundo exterior"

(...)

"O primeiro passo a dar é tornar-se consciente de que o amor é uma arte, assim como viver é uma arte; se quisermos aprender como se ama, devemos proceder do mesmo modo por que agiríamos se quiséssemos aprender qualquer outra arte, seja a música, a pintura, a carpintaria, ou arte da medicina ou da engenharia"

(Erich Fromm - "A Arte de Amar" - 1988)

"Toda aprendizagem é uma época de clausura. Assim, para o que ama, durante muito tempo e até durante a vida, o amor é apenas solidão, solidão cada vez mais intensa e profunda. O amor não consiste em uma criatura se entregar, se unir a outra logo que se dá o encontro. (Que seria a união de dois seres ainda vagos, inacabados e dependentes?) O amor é a oportunidade única de sazonar, de adquirir forma, de nos tornarmos um universo para o ser amado"

(...)

"Este será o amor que, combatendo duramente, agora preparamos: duas solidões que se protegem, se completam, se limitam e se inclinam uma para a outra"

(Rilke - Carta VII - 1904 - "Cartas a um jovem poeta")

Comecei a ler A Arte de Amar enquanto lia Cartas a um jovem poeta. Incrível como os dois dialogam. E como já pensei nisso tudo (assim como todo mundo), mas nunca consegui escrever tão bem. A dica de A Arte de Amar foi do querido muminha.

Kioskerman

2009-03-16T03:17:00.003-03:00

http://www.kioskerman.com.ar/

Liniers

2009-03-03T16:03:00.000-03:00

quase-alvorada

2009-02-22T07:47:00.001-03:00

caminhando para o ponto, deixamos o chão e nos voltamos para o céu. e por que não o fizemos antes? que visão! a lua, esplêndida, tão próxima, nos mostrava suas marcas. o calendário dizia que era noite de crescente, mas ela estava incrivelmente cheia, sorrindo para nós. à princípio, alguém viu nos seus traços a forma de um coelho, mas logo enxergamos claramente olhos, nariz e boca. era a lua de Georges Méliès sorrindo e piscando para nós. a lua do mago nos lembrando que vida e arte não passam de beleza e ilusão. foi mágico ver aquela luazona olhando para nós. era tão perfeita que parecia de mentira. parecia que alguém a tinha pintado ali. e a qualquer momento descobriríamos em outro canto do céu a lua verdadeira, branca e distante, a desmascarar aquela impostora amarela, lindamente amarela, tão cheia de si, exibindo-se para nós. despedindo-se de nós.

eu só queria uma câmera para registrar aquele momento. mas será que a lente enxergaria a mesma lua que eu?